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"Schloss Cadyow" von: Sir Walter Scott
Als Fürst Hamiltons Wohnsitz Veredelte gotische Türme von Cadyow, Das Lied ging im Kreis, der Kelch floss, Und die Feierlichkeiten beschleunigten die Lachstunde. Dann, aufregend durch den fröhlichen Klang der Harfe, So süß läutete jede gewölbte Wand, Und erhellte die Fesselung des Tänzers, Als Heiterkeit und Musik den Saal erheiterten. Doch Cadyows Türme lagen in Trümmern, Und Gewölbe, von Efeu ummantelt o'er, Und erhellte die Fesselung des Tänzers, Als Heiterkeit und Musik den Saal erheiterten. Und doch, von Cadyows verblasstem Ruhm, Sie boten mir an, eine Minstrel-Geschichte zu erzählen, Und stimme meine Harfe von Border frame. An den wilden Ufern von Evandale. Denn du, aus Szenen höfischen Stolzes, Aus den leichteren Szenen des Vergnügens, canst turn, Den Schatten der Vergessenheit beiseite ziehen, Und markieren Sie die längst vergessene Urne. Dann, edle Jungfrau! Auf Euren Befehl, Wieder sollen sich die verfallenen Hallen erheben; Lo! wie an Evans Ufer stehen wir, Die Vergangenheit kehrt zurück - die Gegenwart fliegt. Wo, mit der holzüberzogenen Seite des Felsens, Wurden spät gemischt die Ruinen grün, Erhebt die Türme in fantastischem Stolz, Und dazwischen wehen feudale Banner: Wo der tosende Wildbach Wurde mit Dorn und verhedderten Schlehen gevögelt, Die Ashler-Butte trotzt ihrer Kraft, Und Wälle runzeln in gekämpfter Reihe die Stirn. Es ist Nacht - der Schatten von Bergfried und Kirchturm Obskurer Tanz auf Evans Strom; Und auf der Welle das Feuer des Wärters den Mondlichtstrahl kontrolliert. Verblassen verlangsamt ihr Licht; der Osten ist grau; Der müde Wächter verlässt seinen Turm; Rösser schnauben; abgekoppelte Hirschhunde bay, Und fröhliche Jäger verlassen die Kemenate. Die Zugbrücke fällt - sie eilen hinaus - Klappert jedes Brett und jede schwingende Kette, Wie, schneidig über, die joviale Routine Drängen Sie das scheue Ross, und lassen Sie die Zügel locker. Als Erster seiner Truppe ritt der Häuptling weiter; Seine schreienden Fröhlichkeitsmänner drängen sich hinter ihm; Das Ross des fürstlichen Hamilton War flüchtiger als der Bergwind. Aus dem dichten Gebüsch fesselten die Rehböcke, Der aufgeschreckte Rothirsch verscheucht die Ebene, Für den Kriegersound des heiseren Horns Hat wieder ihre Berggeister geweckt. Durch die riesigen Eichen von Evandale, Dessen Gliedmaßen tausend Jahre abgenutzt sind, Welch mürrisches Gebrüll kommt den Sturm herunter, Und ertränkt das brüllende Horn des Jägers? Das mächtigste aller Jagdbestien, die im bewaldeten Caledon herumstreunen, Zerschmettert in seinem Rennen den Wald, Der Bergbulle kommt donnernd auf uns zu. Heftig, auf das Köcherband des Jägers, Er rollt mit seinen dunkel glühenden Augen, Verschmäht, mit schwarzem Huf und Horn, den Sand, Und wirft seine Schneemähne hoch. Gut gezielt, die Lanze des Häuptlings ist geflogen; Kämpfend im Blut liegt der Wilde; Sein Brüllen ist versunken in hohles Stöhnen - Hört, ihr fröhlichen Jäger, lasst die Pryse erklingen! Es ist Mittag - gegen die geknotete Eiche Die Jäger lassen den untätigen Speer ruhen; durch die Bäume schlängelt sich der schlanke Rauch, Wo Yeoman dight die Wälder jubeln. Stolz markierte der Häuptling seine Sippe, Auf den Schoß des Grünholzes alle achtlos geworfen, Doch vermisste sein Auge den kühnsten Mann Das trug den Namen Hamilton. "Warum füllt nicht Bothwellhaugh seinen Platz aus, Wollen wir unser Wohl und Wehe immer noch nicht teilen? Warum kommt er unserem Sport nicht zur Gnade? Warum teilt er nicht unser Jägertarif?" — Stern Claud antwortete, mit verdunkelndem Gesicht, (Grey Paisleys hochmütiger Lord war er), "Bei einem fröhlichen Fest oder einer drögen Verfolgungsjagd, Den Krieger wirst du nicht mehr sehen. "Wenige Sonnen sind untergegangen seit Woodhouselee Sah Bothwellhoughhs helle Kelche schäumen Wann an seinen Herd, in sozialer Fröhlichkeit, Der kriegsgeplagte Soldat kehrte ihn nach Hause zurück. "Dort schwinden ihre mütterlichen Qualen, Seine Margarete, schön und mild, Sate in ihrer Kemenate, eine blasse Rose, Und friedlich ihr neugeborenes Kind gestillt. "O Wandel verflucht! Vergangen sind jene Tage; Falscher Murray's skrupellose Spielverderber kamen, Und für das häusliche Feuer am Herd, Steigt die voluminöse Flamme der Zerstörung empor. "Welch beblättertes Phantom wandert wild umher, Wo der Berg Eske durch den Wald fließt, Ihre Arme umarmen ein schattenhaftes Kind - Oh! Ist sie das, die blasse Rose? "Der wildere Reisende sieht sie gleiten, Und hört ihre schwache Stimme mit Ehrfurcht - 'Rache', schreit sie, 'an Murrays Stolz! Und wehe dem verletzten Bothwellhaugh!'" Er hörte auf - und Schreie der Wut und Trauer Platzende Vermischung aus der verwandtschaftlichen Bande, Und zur Hälfte erhob sich der Anmachhäuptling, Und seine Arran-Marke halb entkleidet. Doch wer, o'er Busch, o'er Bach und Fels, Fährt kopfüber, mit unwiderstehlicher Geschwindigkeit, Dessen blutiger Poniard einen verzweifelten Schlaganfall erlitten hat Treibt sein müdes Ross zum Sprung; dessen Wange blass ist, dessen Augäpfel blenden, Wie eine Vision, die eine Vision sah, Wessen Hände sind blutig, seine Haare offen? - Er ist es! Es ist Bothwellhaugh. Von gory selle und taumelndem Ross, Der grimmige Reiter wurde gefesselt, Und, nach der jüngsten Tat stinkend, Er schmetterte seinen Karabiner auf den Boden. Streng sprach er: "'Es ist schön zu hören In gutem Grünholz blies das Horn, Aber süßer für das Ohr der Rache, Das Sterbestöhnen eines Tyrannen zu trinken. "Euer Gemetzel würde stolz troden, Im Morgengrauen, über Tal und unten, Doch der stolze, am Boden geborene Murray ritt Durch die überfüllte Stadt des alten Linlithgow. "Von der bescheidenen Seite der wilden Grenze, In hochmütigem Triumphmarsch marschierte er, Während Knox seinen bigotten Stolz ablegte, Und lächelte, den verräterischen Prunk zu sehen. "Aber er kann die Macht mit all seiner Heldentat ernst nehmen, Oder Pomp, mit all ihrem höfischen Glanz, Das sesshafte Herz von Vengeance schreckt ab, Oder den Zweck der Verzweiflung ändern? "Mit gebeugter Hacke, mein geheimer Stand, Dunkel wie die beabsichtigte Tat, wählte ich, Und mark'd, wo, vermischte sich in seiner Band, Schottische Hechte und englische Bögen. "Dunkler Morton, gegürtet mit so manchem Speer, Der üble Lakai von Murder, führte den Wagen an; Und trafen hinten auf ihre Breitschwerter. Der Clan der wilden Macfarlanes. "Glencairn und der stämmige Parkhead waren in der Nähe, Unterwürfig am Zügel ihres Regenten, Und das eiserne Auge des ausgezehrten Lindesay, Da hat die schöne Maria vergeblich geweint. "'Mitten auf den Speeren, ein stählerner Hain, Das Gefieder des stolzen Murray schwebte hoch; Kaum konnte sich sein trampelndes Ladegerät bewegen, So nahe drängten sich die Lakaien. "Aus dem Schatten des erhobenen Wesirs, seinem Auge, Dunkel rollend, blickte die Reihen entlang, Und sein Stahlknüppel, winkte hoch, Sie schienen die eiserne Schar zu ordnen. "Doch seine traurige Stirn gestand Ein vorübergehender Schatten von Zweifel und Ehrfurcht; Ein Unhold flüsterte in seine Brust; "Vorsicht vor dem verletzten Bothwellhaugh! "Die tödlich getroffenen Teile - die Sprungfedern des Ladegeräts - Wildes Tumultgebrüll erhebt sich! Und Murray's pflaumiger Helm klingelt - - Ringe auf dem Boden, um sich nicht mehr zu erheben. "Welche Freude die entrückte Jugend fallen kann, Um ihre Liebe zu hören, die der geliebte Mensch erzählt - Oder er, der auf seinem Stahl rächt Der Wolf, durch den sein Säugling fiel! "Aber lieber meinem verletzten Auge Im Staub stolze Murray-Rolle zu sehen; Und meine Freude wurde zehnmal verdreifacht, Zu hören, wie er seine Verbrecherseele seufzt. "Das Gespenst meiner Margarete glitt herbei; Mit Stolz sah ihr blutendes Opfer; und kreischte in seinem todgeweihten Ohr, Erinnern Sie sich an das verletzte Bothwellhaugh! "Dann beeile dich, edler Chatlerault! Breite dein Banner in den Wind, Baum! Jeder Krieger beuge seinen Clydesdale-Bogen! - Murray ist fall'n, und Schottland ist frei!" Gewölbt jeden Krieger zu seinem Ross; Laute Trompetenstöße schließen sich ihrem wilden Beifall an - "Murray ist fall'n, und Schottland befreit! Couch, Arran! Couch, dein Flammenspeer!" Doch seht! Die Vision des Minnesängers scheitert - Die schimmernden Speere sind nicht mehr zu sehen; Die Kriegsrufe sterben mit den Stürmen, Oder versinken in Evans einsamem Gebrüll. Für das laute, hoch blasende Signalhorn, Die Amsel pfeift das Tal hinunter, Und in efeuumrankten Ruinen versunken lügen Die Banner'd Türme von Evandale. Für Chiefs, in der Absicht, blutige Taten zu vollbringen, Und Rache schreit über die Erschlagenen, Lo! hochgeborene Schönheit regiert das Ross, Oder anmutig den seidenen Zügel führen. Und lange mögen Frieden und Vergnügen besitzen Die Dienstmädchen, die die Erzählung des Minnesängers auflisten; Auch e'er kein unhöflicherer Gast ist bekannt An den schönen Ufern von Evandale!
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